Solo se le ¿mueven? los ojos, el sonido se mete de prepo en su cabeza, no siente nada del cuello para abajo, se adormece, es un sueño blanco...
Está pálido, frío, se huele mal. Su mirada se pierde en los objetos azules.
La boca cerrada, amarga, reseca.
El hombro derecho contraido, se ad cuenta y lo deja caer.
Su cabeza se inclina levemente a su izquierda.
Aprieta los dientes.
Respira pausadamente.
Siente algo circular, que se mueve por su faringe, baja a su laringe, termina en la tráquea, en sus bronquios.
Sus rodillas flacas, le duele, los tobillos, los tobillos no.
Los dedos de sus manos se entumecen, aunque mueve levemente las muñecas.
Exala el aire de sus bostezos por su nariz.
Le arden los ojos.
Siente culpa, hace años que tiene una intención fallida por cambiar algo, que lo limita en todo, que utiliza para arruinarse la vida, que le hizo perder muchas cosas. Pero ahora quiere lograr algo, y si no se apura, si no lo cambia de una vez, se quedará con las ganas y el remordimiento de "lo podría haber hecho".
Pero no le alcanza, no tiene fuerza, una parte de el quiere seguir así, y se mal conforma.
Por un poco mas de un mes pudo hacerlo, sabe como lo hizo, perode un día para el otro lo perdió, es obvio que tendrá que sacrificar algunas cosas.
Parace que se pone en pie, y comienza...

Era calor lo que invadió mi interior, muy raro, como si fuera quemándose algún sentimiento, una nostalgia, la melancolía de unos abrazos que ya no están, los de el. Se tornó rojo el cielo y todo ese vacio me invadió, en un instante la herida se volvió a abrir. No entiendo por que me cuesta tanto, por que carajo todavía me pone asi...
Se me enfriaron los ojos, se me hablandaron los brazos.
Pero fue diferente a otras veces, se agudizó demasiado.
¿por que ubo otras veces? ¿por que se me está repitiendo?

Pero usted estaba ahí, abrazandome por la espalda y muy fuerte en el pecho...
gracias

Duelen, esos que son mis ojos.
Cuelgan, esos que son mis brazos.
Tiemblan, esas que son mis piernas.
Pudren, esos que son mis pies.
Arrugan, esa que es mi cara.
Enrriedan, esos que son mis pelos.
Engranan, esas que son mis articulaciones.
Tapa, esa que es mi nariz.
Encorba, esa que es mi espalda.
Endurecen, esas que son mis manos.

Le costaba tener constancia.

Concentrarse.

Adaptarse.

Mantenerse.

Recordar.

Querer.

Quererse.

Hablar.

Ahora le cuesta escribir.

Cuando corro,

cuando pasan algunas horas y sigo sin parar,

el movimiento se vuelve estático,

el ritmo, la respiracion, la transpiracion, el polvo y el ruido del trote,

pensaran, ¿entonces por que, la foto de una rueda de bicicleta?

Es simple,

movimiento.

Cambia la forma de ejecutarlo, pero es movimiento.

Y no tengo fotos de mi corriendo.

No se, ojala alguien las tome...

Por que si hay algo, que mucho em gusta, es correr, sentirme energia en movimiento.

Todo desaparece.

Quizá algun día,
yo tambien desaparesco asi.




Eso es lo que quiero, irme corriendo y simplemente desaparecer, y reir,
viendo un ocaso,

un ocaso impresionista,

por que de hecho soy, una paleta impresionista, abstracto un poco de locura desbordada.

Y no hay nada mas, que el fiel sentimiento de depresion que nunca me abandona, pero si que se transforma, en la voluntad mas grande.
Un metamorfocis que va de un extremo al otro, y que en ese trayecto,








arrastra mi vida.

Buenas noches, aqui estamos los que no sabemos dormir, pero si podemos soñar.
Buenos dias, por nuestra parte dormimos bien, pero ¿sueños? ¿de que hablan?
Buenas tardes, yo soy quien sueña despierto y vive dormido.

Ahora vienen, estan cerca, tan cerca que no lo estan.
La memoria genetica en las puntas de tus dedos se olvidaron como acariciarme.
Tus labios se negaron al tacto, esa noche sobre mi hombro, mordian.
Para dibujarte.
Para odiarte.
Para ...

Las escalas en el piano, no suenan al compas de los colores de tus ojos, por que tu mirada perturba mi música y los sonidos que emana mi boca, mis gritos.

Cierro los ojos, me muevo, golepo el aire, golpeo al ser en mi que ya no está, pero se acerca, tiene intenciones de volver.

En el movimiento está la base del tiempo, y en el descanzo su plenitud.

Te llevaste una parte de mi, una parte que no te pude dar, que ciertas cosas estupidas me impidieron, que dejé para otro dia, y no hubo otro dia.
De a poco me vuelvo a descargar.
Te extraño, pibe.
Nos extraño, amigo.
Sinceramente, espero no nos volvamos a ver en muchisimos años, por que quiero vivir muchisimo y hacerlo con intensidad...
Duele cuando las palabras salen, arrastran recuerdos a la superficie con heridas abiertas.

Reconforta poder hacerlo.

Flickr

This is a test post from , a fancy photo sharing thing.

Cierras los ojos, y junto a la almohada, los sonidos se intensifican, al escuchar tu respiración sientes música, acordes, cantos, es en tu respiración que de repente sientes repetir detalles que no oíste en mucho tiempo, por eso ven, oye, escucha, oye ven y escucha, ven y siente, ven y siente respirar, ven y respira mi sentir, ven y escúchame respirar al sentir, ven y escúchame respirar y sentir que puedes venir.

Es la respiración que retumba en tu cabeza.

Es tu cabeza que se desangra respiración mediante.

Puedes volcarle agua hirviendo y gritar, gritar y gritar, correr, salir y no volver jamás.

Vas a llorar, te vas a morder los pies hasta lastimarlos y dejar huellas de sangre al caminar, me volveré depredador y seguiré el aroma de tu sangre en el barro.

Golpear, madera con madera, los brazos tensos, la mirada fija, las piernas firmes, es un empate no hay razón.

Es fuego, fuego, fuego, ven que es fuego, no traigas, el agua, no la traigas por que la lloraste demasiado.

Mentira, no te creo, basta. Sos culpable de tu inocente sonrisa, y basta, no la vuelvas a mostrar frente a mi, no, alejate, salíí!!!!

Para de correr detrás de mi, no... mejor no. Seguí por que de repente todo cambio, en el momento en que nuestros pasos coincidieron y golpearon el suelo con el mismo sonido. Ya no hay ruidos, solo música, solo música... Y es la misma que sale de tu respiración, esa que una mañana me despertó y por la noche no me dejaba dormir.

Es tu respiración mi música.

Es tu respiración mi música.

Es tu respiración mi música.

Es grabe tu reír y dulce cuando toces.

Que te parece si... ¿nos encerramos en una burbuja de vidrio hasta que la condensación de nuestro vapor la rompa?

O podemos... Hacer un pozo en el parque esta noche, llenarlo con agua y mañana pasar el día desnudos ahí dentro...

Convicciones.

Pensar, discernir.

Decidir participar.

Defender lo que creemos justo, y no solo para nosotros.

Observar, criticar, proponer, RESPETAR.

Esperar, paciencia.

Compartir la tierra que pisamos todos los días, y de la que comemos, vivimos.

Una plaza, un símbolo.

Un pañuelo blanco.

Partidismo, actos de presencia, voluntad de cambio, convocación, sacrificio, aquí estamos.

Recuerdos de un mismo lugar con realidades diferentes, corridas, disparos, muertes, caminatas en circulo, reclamos, protestas, cotidianidad.

Anhelos de una militancia en juventud. Juventud desaparecida, militancia persistente.

Reencuentros, historias de vida, muchos años pasados.

Compañeros desaparecidos, familias destruidas, conciencia y memoria, que no se pierdan!

Alguien que es reconocido 20 años después por una vieja amiga que le salvo la vida, luego de que, fue arrojado desnudo y torturado en las aguas del río, vida salvada que continua luchando por la misma convicción.

Observar mas allá de la superficialidad.

No prejuzgar.

Asumir la realidad.

Participar, o no, de esa realidad.

IMPEDIR, no es dialogar.

Un "paro" no consiste en parar por la fuerza a los demás.

¿Represión es llevar "a upa" a quien inflige un delito?

Vos, en tu infancia, cuando hacías travesuras y te retaban, llorabas, te tirabas al piso y obligabas a tu mamá a que te arrastre? Yo lo habré hecho, pero con los años aprendí lo que es la DECENCIA, y que " P R E F I E R O M O R I R D E P I E Q U E V I V I R A R R O D I L L A D O ".

¿Quienes ahora piden oratoria por un dialogo, que se aferran a la religión, acaso no son quienes 8 años atrás terminaban de vender el país?

La oligarquía que favorecida la dictadura militar, ¿fue la que se llevo la plata del país en las crisis del 2001? La que congelo los depósitos bancarios? la que fabricaba saqueos? La que ahora vive de la ilegalidad de lo que "vende"? La que se niega a esclarecer su negocio? La que se niega a aportar una parte de su ganancia millonaria para que TODOS nos equilibremos en un nivel de vida decente? la apoya la privatización? la que IMPONE su "ideología"?

No es casualidad, que la "Unión de obreros y metalurgia" que llego a mas de 70 mil afiliados haya sido casi desarmada con la política de los 90 ¿Será por que se destruyó la industria nacional?

Y tampoco es casualidad, que en la actualidad este recobrando su vida.

Criticar es muy fácil, esta frase critica, y es fácil.

Hay quienes no quieren saber nada de la política, que la critican y no les gusta pero inconcientemente la practican, otros que simplemente no se interesan, hay espectadores, hay políticos, militantes, quienes la sufren, los que la padecen, los que la hacen, quienes la corrompen, etc...

Queramos o no, es uno de los pilares del mundo en el que vivimos, y es UNO de esos pilares.

Y por medio de ella se decide nuestra:

Economía,

Salud,

Educación,

Nivel de vida,

Y nuestro futuro.

A quien comparta... bien, y quien no, que lo piense, evalúe, proponga y dialogue.

Dialogar con respeto, con equidad.

No me intesa el partidismo,

no me interesa figurar,

si participar,

si cambiar,

si proponer,

si mejorar,

si escuchar,

si equivocarme,

si aprender,

si vivir, dejar vivir y AYUDAR a vivir

Que facil te buscaste otro perro que te ladré, ten cuidado que no te muerda.
El tiempo se quema si lo olvidas...
Me especializo en alejar todo aquello que se me acerca, en abandonar lo que llego a dominar, un poco antes de la totalidad...
Los valores cambian en una misma puta mirada.
¿y que vales vos? ¿ que valgo yo?
¿Que vale hacer cuando ya no hay motivación? esta se pierde... se desvanece en el aire...
Es un resultado, pero no una cuenta finalizada, ¿que sumar y que restar para cambiar esto? no lo se...
Un golpe en la cabeza me hizo volver a templar, a sentir ese susto que estubo tanto tiempo ausente, a recordarmelo...
Ya no tengo ganas de ir... ¿y saben que? no voy a ir... no, si no tengo ganas, auto-obligarme ya dió sus muy malos resultados.
Esto es tan jodidamente agradable.
Me soy desagradable.
Me son desagradables.
Les soy... (mas de lo mismo)
Falta dedicación. Educación.
Un faltante muy amplio, falta odio. Si tan solo pudiera odiar mucho a alguien tendria la capacidad de amar en esa misma cantidad, pero estoy en un puto equilibrio fuera de los carriles de mi propia razon...
Y la gente viene y va, voy y vengo.
No se a donde.
Y quien sabe, meter los dedos en el enchufe... como le dije, ya probé varias veces y no es la solución, pero si tuviera un volcán activo cerca con gusto me arrojaria bien dentro de el.
En ciertas ocaciones quiero cortarme los pies, en otras las manos, a veces la cabeza y a veces el miembro.
También cortarme las orejas, arrancarme los hojos, quebrarme los 20 dedos.
Saltar tambien fue una opción en su momento.
Plantearse una variedad de posibles suicidios a veces resulta interesante, es divertido, despues de eso a uno no le importa nada... que venga lo que venga, uno se cree fuerte e invensible, y no es mas que un conjunto de moleculas inservible.


Ah ah, mira, ahi viene la alegria, uhh que bueno...
pfff...

Todo se nubla, todo tiende a lo pastel, volvime a saturar.

No, ¿matarás? si no te apuras la noche se vá...

Y la noche, la noche fue lo que recorrí, esta noche, los ritos festivos trajeron buenos ánimos.

Se esperó demasiado sobre una esquina, una esquina en una avenida, una avenida bajo mucha gente, bajo mucha gente sobre las esquinas, muchas encrucijadas de ostentación.

Me dicen que me parezco a alguien que no conozco, y que, ya olvidé quien era. La verdad, es una mierda, me desarman cada vez que me comentan que reconocen en mi algo de otra persona, que además, no conozco. Después vino la música, un trago y el vaso que me robé. Como muchas noches me volví solo, me recriminé no haber notado la lluvia, pero aun estaba ahí, sentí que no se fue.

Hacia frío, si, estaba abrigado, el viento me cortaba las orejas, sonaba the police..., iba a ser un paseo agradable, quise compartirlo pero no hubo respuesta, por la hora quizá... o por que nunca me fue bien en el tema de compartir, de que se acepte.

El espectador es frío, cruel.

Pero aparece un hombre cubierto de gris, cantando en francés, que me toma del brazo, y como adolescente abandonado que soy me dejo llevar, caminamos demasiado haciendo zigzag por las calles. La ciudad estaba nula, cubierta aun de un fino manto de agua, que la embellecía. Me habló del amor y me dijo que era un buen estratega de guerra, me contó que de las putas las mas ardientes son las de Moscú, me preguntó si yo tal vez conocía una buena plaza para dormir (temía que le robaran los sueños de libertad en algún hotel caro), que en la selva a veces veía pasar autobuses saltando por los árboles, me dijo que en el desierto almorzaba con terroristas mientras le leían sus poemas escritos durante la mañana, que cada vez que visitaba el Perú sufría indigestión por el cacao e indignación por la destrucción hispana,

también me contó de su fortuna en suiza que le regaló la modernidad. El seguía cantando, un vals en francés, yo imaginaba que los sonidos de nuestros pasos eran el instrumental, y rogaba por no tropezar.

Llegamos al boulevard, dimos varias vueltas, aun me tomaba del brazo, creo que jamás se dio cuenta que tardó en soltarme.

Sus canciones así me contaron muchas cosas, me pidió que le contara de mi vida, pero le dije que no sabia cantar; "ser reservado te hará explotar, no seas necio como un volcán" me dijo. Lo mío fue mas folklórico. No recuerdo como empecé, pero si que al rato ya estaba tartamudeando.

"Esta bien, aun no sabes cantar, te daré tiempo para aprender" Se detuvo, la música también, "vuelve yá" asentí, di media vuelta y empecé a correr sin abrir los ojos.

¿Paranoia? Sí, puede ser, me encuentro totalmente desnudo.

Es impotencia, también.

Uno suele reaccionar mal cíclicamente con todo lo que va apareciendo hasta terminar tirado y sin vuelta atrás. ¿Y a quien le importa? Ni a mi que estoy en el piso.

Me gusta insultar, mandar a todos a la mierda, reaccionar mal.

“La vida es una tómbola”

Tengo miedo de lo bien que me está saliendo arruinar todos y cada uno de mis días.

¿Y a quien le importa? Si nadie forma parte de tales días.

Dejé que arruinaran algo que me gustaba demasiado.

Es impotencia, también.

Ante la incapacidad de reaccionar violentamente busco lastimarme a mi mismo.

Aprendí a hacer que el tiempo se volviera estático y transcurriera con velocidad. Ahora me aterra no poder cambiar eso, no tener los ánimos para hacerlo.

¿Y que mierda haces leyendo esto?

Me inquieto, siento el ruido, se acerca. Pocos segundos después pasas tan rápido que las hojas sobre la calle intentan seguirte, sin lograrlo ya que de tu rastro no queda mas que la incertidumbre de no saber a donde vas, a donde voy, por eso me gusta la velocidad, en rutas que desconozco. Me muerdo, mis labios están secos, el parpado lastimado, la nariz con cicatrices.
Inquietas, las manos se chocan entre si...
Ideas que venían ratos atrás, se desvanecen en los intervalos de vacío que deja el cambiar de locura a ¿cordura? por favor...
Disfrutar un café, junto a la ventana de un bar en la boca, recibiendo el sol de las 3 de la tarde, oír hablar a algunos estudiantes, es agradable...
Ásperas, las manos..., frótalas, dilas, oídlas, me revuelven el pelo.
Cuanto mas ásperas se vuelven mis manos mas me gusta oírlas...
Me repudian, no les brindo a quien acariciar.
¿Duro? Lo duro siempre se quiebra...
¿Blando? Eso siempre se desvanece...
¿Entonces? Entonces hay que cortar, es un vicio, da placer cortar, pero... hay que tener cuidado con lo que uno corta, ya que puede perder alguna de sus extremidades, o peor aun, maltratar la naturaleza.
Un té a las 2 am.
Sonido estático.
Todo esto es mas de lo mismo..., mi vida es hacer y hacer, sin saber a donde carajo voy, a donde quiero llegar, o que quiero lograr, escribir... es lo mismo, expresar sobre la marcha lo que venga a mi mente, sin respetar ningún orden, escribir y escribir sin saber que carajo quiero decir, a quienes quiero llegar, que quiero lograr, mas de la misma.
Rancias, las uvas están rancias... no, no las comí, no.
Soledad egoísta de uno.
Música, hacia falta.
¿Se puede expresar un abraso en el dibujo? ... en la pintura? en la escultura? Tallar en madera estacionada una figura humana de x años de edad a la que uno pueda abrazar? quizá se rompa..., quizá me rompa, que se rompa! Que me rompa!!

No te rompas...

Pero es que si nos desintegramos podemos unirnos...

Unión demasiado trágica, para mi gusto, aunque...

Basta!!!!

Demasiadas dudas, para mi gusto, además, está de mas que yo esté de mas.

Está de menos, que no nos besemos.

Vendame la cabeza y arrojame al mar!

¿ A donde pretendes volar con esas alas de algodón? No alcanzarás a los aviones, no.

Son rápidos, veloces, están armados, no alcanzarás a los aviones, no.

¿A quien pretendes lastimar con tus uñas tan bien pintadas? No, definitivamente, no cazaras aviones con tus uñas pintadas, no.

Pero si puedes clavarlas en mi espalda, será clara la sangre entre tus dedos, finos y pálidos. Y se teñirán tus manos de mese sabor que no puedes ver, por que has arrancado tu lengua para abrocharla entre tus ojos con una estaca robada.

No suenan tus huesos, y los míos ya fueron ceniza, que en las alas de las luciérnagas se fue, cuando la última murió, en algún verano de mucho calor; cuando éramos niños y experimentamos el amor, que dicho sea de paso, también se nos extinguió.

Podemos hacerlo.

Podemos... hacer lo que no hicimos.

¿Qué fue lo que no hicimos? Cierto, yo no te quise, vos no me pegaste.

Rápido!!! Ahí viene uno, apuremos que aun no nos vio, salta! Ahora, dame tu mano, no me sueltes... que si te caes me tiro..., que si me caigo, no dejaré que te tires.

¿Y si nos tiramos? Dejemos aquí este avión, que sea del viento, saltemos!

Si...

Es agradable escucharte cantar así, ahora...

Junto al viento y al vapor.

Jajajajjaa! No notaste la luz atrás de ti, me espías con tu oído al momento que me sentiste cantar en la oscuridad, me puedes oír pero no ver, te puedo ver y oírte respirar, quisiera dejarte entrar.

Pero cuando saltamos, caímos en mundos diferentes, desgraciadamente...

El iris oculto detras de la mirada sombria. Permanece. Dentro de su coche, el olor tan particular de un aceite que sin humo no para de quemar, las luces sobre la ruta y el tablero, las butacas intactas añoran el peso doble de algunas noches perdidas, suena "Paranoid Android".
Despierto, luces de frente, la banquina, mucha tierra, aslfato, vuelvo a dormir.
Despierto, me adelantan, suenan bocinas, insultos, gestos, vuelvo a dormir.
Despierto, paro el motor, lleno el tanque, revalsa, pago, me voy, vuelvo a dormir.
Despierto, la noche, pocas luces, no sé donde estoy, una curva...
... banquina, tierra, humo, vuelco, la música se vuelve mas intensa, la melancolia se hace presente, las ansias recorren cada una de las estrellas, los sueños, se pierden entre ellas.
Las ruedas giran, pero ahora, no están sobre el asfalto. Los cristales desaparecen en un millar de puntos que podrían ser estrellas, es una maldita eternidad estática, el nudo apreta escurriendo lagrimas.

Se sobrevive pocas veces a la muerte cuando nos visita en los sueños, otras veces despertamos y volvemos a la muerte, o también, de ella.
Algunas noches antes de soñarla fui a buscarla, se esconde muy bien. Me es divertido, jugarle a la escondida.

Se sobrevive pocas veces a los sueños cuando nos visitan en la muerte.
¿Sobre que vive si no sueña?
Sobre papeles cortados a mano en trosos muy pequeños. Cada uno, con un número, cada número asignado a una letra, cada letra asignado a un número de dos cifras, cada número de dos cifras asignado a dos letras, y así, hasta formar las palabras que salen de su boca a puro azar.

Mis ojos incendiados, mi ceguera, calidez consumida y robada.
Bajo la sobra de un Jacarandá, me le trepo, ato dos sogas, una tabla a ellas, a amacar.
Me despierto, es media tarde, autopista, mucho tráfico, via lenta, el Falcon con valisas, lo esquivo, bajo en castelar.
A veces hay mujeres simpáticas en el peaje, les dan las gracias a uno por salir entero.
Otras, hay muchachos que preguntan que escuchás, pero no escuchan la respuesta.
Sofoca el calor y la velocidad de una ciudad que no se percata de su fragilidad.
Siento nuevamente que mi semana ya se termina, ¿y a quien le impora?.
A mí, si...

Las relaciones no son mas que continuas decepciones de las personas a las que subestimamos, es estúpido dejarse llevar por aquellos a los que solo les importamos un tiempo y después... nada, se creen que buscar es desechar lo que ni siquiera aprecian.

¿Y que pasa cuando uno aprecia? que se joda, por que el otro no, y el otro ya desecho, así que... ahí es cuando aparecen las cicatrices. Los seres están condenados a su eterna separación mientras solo busquen las palabras, la comunicación a distancia, las promesas que prefieren olvidar antes que jugarse por cumplirlas, a decir que harán sin darse cuenta que lo que dicen se va acumulando, y acumulando, y nunca cumplen con algo de esto, pero eso si, siempre dicen que harán algo nuevo, algo que nunca llega, que nunca se concreta.

Y después de que sucede algo de esta índole, ¿que puedo pensar? que es un pasatiempo, pues en mis mundos, todo por lo que alguien se interesa debe ser retribuido, y quien no cumpla, será una mas de esas sombras que abandono en el ocaso. ¿Que tiene de lindo volver a ver a alguien que vas a dejar de lado, ilusionar y desecharlo? Nada, para ninguno, pues que para el que lo dice es una excusa, y para el otro infeliz que se deja llevar es ladrillo mas que se apila sobre la desconfianza.

A todo esto, ..., me da lastima sentir que habría dado lo mejor.

¿De que sirve el encanto si no hay interés? interés en el plano de querer. Con los cuentos a la fantasía...

Esto sucede, cuando las piedras no encajan..., nos rompemos.

Un túnel por recorrer.

Es una tarde fría, en las montañas del norte, el joven explorador descubre unas inscripciones en el fondo de una cueva, bajo un umbral que no se atrevía a cruzar, tomo pluma, papel y copio sus palabras.
Al reunirse bajo el ocaso con una vieja amiga, compartió la breve historia de la cual había tomado nota.
La joven, atenta, escucho con placer sus palabras.
Y así, comenzó a leer:

"El túnel es húmedo, angosto, y no se ve el final, se percibe una leve brisa que entra por el mismo umbral por el que pasamos, es esta la esperanza de que hay una salida...
Algo nos confundió..., la luz del sol, el bosque y sus animales... el cielo con sus estrellas, por mas que caminamos en dirección al Sur por muchos senderos diferentes, terminamos por comprender que seguíamos en aquel túnel, aunque en un espacio físico totalmente diferente, un clima adorable, el alba sin limites.
Así llegamos a comprender que este túnel era nuestro tiempo, nuestro destino, nuestra vida, y una pura tristeza invadió mi corazón cuando en su mirada percibí cual era la salida..., y de repente sentimos la luz al final del sendero. Con una suave caricia arrastraste mi alma al centellante fuego blanco.
..."

- Eso es todo, querida mía, una profunda nostalgia me invade por dentro al haber pronunciado estas palabras en tu presencia... -

- A mi al contrario... querido mío, es tiempo de que esa puerta vuelva a ser cruzada, es el momento en que juntos comprenderemos estas palabras -

Así ambos al cabo de un rato, se encontraban bajo el umbral, en el húmedo túnel de angostas paredes. Sintieron la suave brisa que los guió hasta desaparecer.

La voz sale dificultosa, es por esa molestia en el pecho, que al aire le cuesta expresarse.

La ira se vuelve pasible en mi y eso realmente me atormenta, sentirme para la mierda y no tener palabras para decirlo, ni pronunciarlo.

En otras épocas me era mas fácil borrar y seguir, hoy no, desde hace ya dos años que no.

Esa esperanza inútil que cada día me hace levantar, para sentir las hojas de esos libros amarillentos sobre las capas de mi cabeza a punto de explotar...

Me reconforta, me reconforta, sí, me reconforta, a tal punto que mas nada quiero que seguir siendo dominado por los dedos que escriben con mis ojos cerrados.

Me gusta imaginar lo que estoy haciendo, aunque, ni siquiera sé... que es lo que estoy haciendo...

¿Vio entrar esa penumbra que rápidamente cubrió de nubes los cielos que nos tapa este húmedo techo? Yo no, no las vi. Y así sucede con la mayoría de las cosas, uno no las ve, hasta que las sufre.

Cuando era frío, me quebraba, me derretía. Ahora me aborrezco. ¿De que sirve demostrar cosas que al remitente no le importan?, de nada, imbécil, apréndelo de una buena vez.

Será cuestión de meter tosas esas cosas en el mortero, y arrojarlas bien lejos, incluido el mortero, que dicho sea de paso, no se para que lo incluí.

Será que debo frustrarme, y pasarme la vida disfrutando de los placeres de la soledad, que en otro tiempo, le reservé lo mejor.

Ven, Ve, y oye que hoy me verás que quebrar las raíces de este árbol que jamás creció, no maduro, ¿frutos? No dio..., ¿sombra?¿aire?¿refugio...? menos aún...

Definitivamente no se para que sirvo, y ya..., estoy arto de intentarlo... “bueno para nada” seria algo casi perfecto, pero ni siquiera me permito ser “nada”...

Romper romper romper romper romper romper romper romper o con palabras es lo único que puedo hacer...

Y ni siquiera, sé que es lo que quiero/puedo/debo romper...

Chau, me voy al roxbury

jaja

Para contarles…

Llevo un tiempo largo, largo en el sentido de repetir el proceso una y otra vez, contándolas, mirándolas, observándolas, hablándoles, rodeándolas y hasta a veces estableciendo un contacto directo. Varias veces las lastime, ofendí, use…, pero lo olvidan y no le dan importancia.

Uno se deja confundir a veces por superficialidades que parecen provenir de muy profundo, engañándonos como tal veneno morboso, aunque creo que deben existir, así como la pacha posee sus volcanes, algo superficial en ellas que sea una fiel expresión de su interior, pero así como un volcán, me destruiría al mínimo contacto.

He contado tantas, que son mas las veces que he perdido la cuenta que la cantidad de ellas que conté, si, me perdí, en un vació eterno me perdí, al no tener una elección, me perdí. Ni un gusto, ni una atracción que perdure bajo ese manto frágil como las hojas que nos deja el otoño. Y me vi rodeado… de todas ellas, yendo y viniendo como si nada, mi presencia les era desconocida, de todas formas nunca conocieron a quien más se les acerco.

Fue en ese preciso vacío que entendí la única manera de poder llevarles la cuenta, de poder conocerlas, acercármeles y que me apreciaran, y era precisamente lograr ese vacío, hacerlas desaparecer, acabar con su ínfima existencia, eliminarlas de mi mundo. Y así fue, y será, mi mundo es ahora una mas de ellas, navegando sin rumbo por caminos que existen solo en la huella.

Pero… me es imposible, y tampoco quiero, no ver lo que yo veo, aunque se, que para contar las estrellas, hay que olvidarlas, y ser una de ellas.

Olvidar el recuerdo, el tiempo, el olvido, y no recordar que se puede olvidar, y asi recordar que el tiempo es un recuerdo...

Este año el frio llego diferente, insasiable...,
los pies duros, las manos rigidas, la espalda curba, los tobillos bien cercanos a la cintura...
apretar y apretar cada vez mas, hasta volverse un punto intolerable de si...
Paranoico, inseguro, tiemblo.
Asi comienza el pulso, constante pero faltante..., esta aqui presente pero no me pertenece...,
Hoy no puedo contemplar, solo cruzarme y cruzarme, y volverme a cruzar, retorcer y apretar....
¿Cordura? quien quiere eso...
¿Coherencia? a quien le hace falta...
¿Inseguridad? de esa si, hay mucho. Mucho que no veo ni quiero ver, mucho que no me ve ni me quiere ver, poco que me ve, pero no contempla...
Algo cambió, o no sera... que... ¿volvió? Porque cada vez que llega a mi no hace mas que oficiar como explocion sobre mi, quemandome, desgarrando y desangrandome, tironeando de cada uno de mis musculos, cortando mis tendones y de repente caigo en cuenta de que, otra cosa mas cambio, note como extraño eso, cuanta falta me hacen esos domingos tradicionales que se fueron con el y su bermú...
Me siento lleno. Quiero compartirlo, por favor que me estoy revalsando y duele lo que se pierde... lo que quiero dar a alguien que n está, que no existe, que no conocí, que no quiero pero quiciera hacerlo.
Y así es, en mi entorno abunda el metal. Es frio, y no queda ahi, absorben mi calor, lo deboran con tanta facilidad!! me deboran... , he aquí el punto en que recurri a la madera... pero no fue suficiente.
Me separo de las letras por un instante, me pongo de pie, salgo descalso a pincharme los pies, a recorrer los ladrillos frios, el pasto humedo.
Pero cambio!, la puerta cedió, el patio marmolado en sombras, caliente. El aire cálido, las chicharras, aves... . Los arboles estaticos, el pasto alto y apasible. El sol muy arriba de los pequeños pinos, tranquilo, saludandome con su calor en mis mejillas.
Las hormigas mordiendo los dedos de mis pies.
La corteza del pomelo cayendose! pero el sigue fiel a sus descomunales frutos, hasta el final.
" Es una ventana al cielo", hoy es imperio de azul.
No hay movimiento, mi cuerpo queda estático (como los arboles), unicamente perceptivo, la mirada se pierde, una mano cae... .
Mi mente se pierde por debajo de el pasto y sus laberintos dominutos ( desde mi ver...). Solo queda mi mano derecha y la virome que hace de guia. No se como describirlo...
...
Ah...! simplemente disfrutar de una tarde de sol.
En la que me di cuenta de que
no nos alcanza la vida
para vivir
y es un encanto
disfrutar de cada canto
ser participe del grito
que eleva mas esa sonrisa
que extendemos cada vez
que disfrutamos lo que percivimos
por que una vez que vivimos....
no queda mas que llegar hasta el final, llegar agitados, cansados, saturados, exprimidos, desvalorados (o no), llegar conformes, llegar con ganas de volver a partir!
Se comprime mi nariz
el aire esta feliz.
Canto a la vida
porque cada palabra que le doy
es un suspiro que me da.
Carpe Diem.
Seré un puente de ilusión entre aquellos seres que se encuentran eternamente separados.
Seré palabras y sonidos, colores y caminos. Serás para mi, lo que quieras ser en mi.
"Escucha, hermano/a, la canción de la alegría,
el canto alegre del que espera un nuevo día.
Ven, canta, sueña cantando, vive soñando el nuevo sol
en que los hombres volveran a ser hermanos.
Si en tu camino sólo existe la tristeza
y el llanto amargo de la soledad completa.
Ven, canta, sueña cantando, vive soñando el nuevo sol
en que los hombres volveran a ser hermanos.
Si es que ya no encuentras la alegría en esta tierra,
buscala, hermano/a, más allá de las estrellas.
Ven, canta, sueña cantando, vive soñando el nuevo sol
en que los hombres volveran a ser hermanos/as."

Amo.

Esta ahí, dime...lo ves?

Crea una ilusión de verdes sobre tu alma, de fuego sobre tus alas, de agua en tus pulmones, de sangre en tu garganta.

Esta ahí, dime... lo ves?

Comienza a girar, prepárate para que cada pequeña partícula de odio estalle contra ti, no corras! solo retrasaras el dolor, ¿y para que hacerlo? si mas no queda que tenerlo.

Se esta moviendo, dime... lo ves?

Ahora es el momento, acércate y dile que cada color dentro de ti son frutos de sus palabras, que cada juego de tus labios la añora, que mas calido que su abrazo no hay.

Apresura a identificarlo, ya casi no lo percibo, dime... lo ves?

Si volara en este instante, podría hacer cada gota una tormenta, sus luces atravesarían los miedos que motivan la muerte, los truenos invadirían cada rincón poseído por el fracaso, las aguas limpiarían cada mar de lagrimas...

Lo perdí de vista, acaso eso era lo que querías?

Ahora esta dentro de mi, ya nadie podrá visualizarlo si con una venda no tapa sus ojos, si quieres hablarle deberás hacerlo con tus labios pegados, si quieres abrazarle deberás regalarle una flor, ¿piensas volver a verle? Pues te queda una opción, activa eso que le llaman corazón, y regresa cuando así sea. Esperare bajo los mantos de hielo, no quedará mas que frió hasta que decidas despertarme.

Puedes ir y venir sin decidir y sin cruzar, el refugio para tus pasos no estará mas una vez atravieses el umbral, todas esas veces que corriste para poder salir, que gritaste para que te dejara entrar, ¿ya las has olvidado?

Soy esclavo de las cuerdas que suenan en ti, tu música hace de mi su antojo. No soy capas de dominar el ruido de mis dientes, al apretarlos tan fuerte.....

Es tediosa la llegada a la esquina, el viento arrastra la tierra seca, las hojas..., la basura bajo los primeros postes de luz. Los perros grandes y pequeños que ladran y ladran, pero al levantar la mirada se ve tan hermoso. Es extraña la felicidad que me genera, pero lo diré mas adelante, el caso de ahora es lo que encuentro al final de la cuadra, al abrir la puerta de rejas (o saltarla a veces) me reciben las primeras plantas guardianas en su pequeño jardín, luego el pasillo tan húmedo y claro... .

Tantos misterios engendramos entre estas paredes, oh las cosas que habrán oído! y lo que callan..., los focos de luz observan todo, no se les escapa ningún detalle hasta que drásticamente y sin aviso les privamos de su energía. No quiero desviarme de mi punto.

Pero ya no hay punto, nunca hubo uno.. mas bien siempre fue uno y miles. Hay una música estancada en el aire que cada uno escucha de diferente manera, para mi... hoy, dicha música es alimento y desdicha....

Es así como hace un tiempo algo salio de mi y comenzó a transformar este entorno, se que no se detendrá por mucho tiempo, y el día que lo haga será mucho lo que abarque...

Es alimento y es desdicha.

De repente cada movimiento del aire se detiene, dejando plasmados en sus sombras millares de anécdotas, las cuales pasan al plano del olvido en cuestión de segundos...., se congelan los ojos y comienzan a sangrar. Las lagrimas atraídas por el corazón descienden al pecho, rígido. Hay algo que quiere salir, y la única forma que encuentra es desvanecerse en su temperatura, así el corazón se transforma en fuego y atraviesa los huesos, la carne, la piel..., llevando todo consigo, consumiendo cada lagrima... lagrimas de sangre que avivan tal fuego!

Solo queda luz, luego de una persecución de interrogantes acaba con las sombras..., y el corazón esta listo para ver, con cada sentimiento hecho ceniza, esperando a que el aire retome su rumbo, llevándonos a ambos, quiero consumir mis sombras en vos.

¿Donde quedo el vapor de las lagrimas? Se pregunta para si una gota de aire solitaria...

Y... y...¿ donde estan las manos que den resguardo a un corazón en llamas que divaga por el aire?

Cuando los verdes renacen sobre la humedad de la tierra, se puede ver un gesto incoloro que abraza cada luz, dejándole una marca incompleta, la cual esta deberá terminar.

Alguien que quite la venda con delicadeza, cierto corazón se lastimo al ver tanta luz entrar por su mirada, domestica al dolor, susurra la rosa bajo el biombo.

Luego de tanto caminar, visualizo un limite, el que puede ser manejado al antojo propio, o el que nos puede arrastrar hasta robarnos la cordura, el chocolate hierve..., quema dentro de mi boca, mi lengua pide a gritos la miel de tus palabras calladas..., ....

4/01/2007

A veces las palabras son como las olas, frías, van y vienen, rompen unas sobre otras, cada una cubre la anterior... . Pueden venir desde muy adentro o nacer en las orillas de nuestros labios, pueden voltear a una persona, ahogarla, hacerla temblar por un frío que les recorre por dentro, o, pueden ayudarlas a flotar, a reír, a salir adelante cuando ya no podemos estar mas ahí. Por eso me gusta tanto el mar, siento que me habla constantemente...

Y nosotros, teniendo los medios o la habilidad, podemos ir por encima de las olas, superar el lenguaje que nos transmite el agua y responderle en cada movimiento, sutilmente nos dice que esta ahí, que siempre estuvo y siempre estará, que la inmensidad termina con lo mas pequeño, que la fuerza es eterna siempre que haya movimiento. También me susurra que lleva dentro todo un universo pero que lamentablemente me es negado conocer si no me adentro en el...

Me decía que las corrientes llevaban sus sentimientos de un extremo al otro, y que en cada uno sentía la necesidad de llevarse algo consigo, arrastrar dentro suyo lo que necesitara de tal o cual lugar, que estas no le dejaban dentro la basura que le arrojan quienes no entienden su idioma...

Cada vez que me hablan así, cada vez siento mas que no somos sino solo una enfermedad sobre estas tierras... y que la única cura somos nosotros mismos.

La ruta esta en mal estado y el camino se me hace muy largo, tengo calor, transpiro en ese cubo vacío y frío que no para de girar..., después de muchas vueltas llego. Me recibe ella, tan fiel a su tarea, oxidada y retorcida se abre a mi paso y se cierra tras el, las baldosas del jardín gastadas y confusas al color de la tierra, el pasto largo, las rosas secas...

Una segunda guardiana me espera, cubierta de cicatrices, tornillos y trabas, doblada por la humedad y reseca por el sol, cruje queriendo recordar al 70 años mayor que tantas veces le abrió. El aire denso, la mesa cubierta de polvo, aquella televisión que acompañaba los domingos de asado, sonando por detrás los comentaristas de alguna carrera. Las lámparas tarden en encenderse, poco iluminan, poca vida tienen que iluminar..., hago un breve recorrido por esas fotos que guarda sobre unas mesitas... cuantos recuerdos, cuantas sonrisas que llevan a la nostalgia y empiezan a apretar el nudo en la garganta...

No quiero recorrer mas, tantas sensaciones en poco segundos me vuelven pesado, me canso... y me siento en el sillón, en ese sillón que ocupaba el con su Bermú; que tomaba y miraba alrededor, contemplando la familia, los nietos que corríamos de acá para allá llevándonos el mundo por delante; ese sillón me recibió, una vez mas, tanto placer me da sentarme en el, tanto calor me da... tan fuerte apreta en mi garganta...

Y sentí que quería retenerme, hundirme en el, me confundió con aquel que se sentaba los domingos a mirarnos jugar. Me levanté, hice lo que tenia que hacer, me despedí una vez mas de esos recuerdos que nunca olvido, me despedí de ella, le bese y abrase, le prometí volver pronto, tanto le debo, cuanta fuerza me dio su sonrisa al saludarme, 60 años de distancia y tan cerca te siento, como no entenderte si preferís vivir alejada de nosotros pero fiel a su alma que sigue en cada rincón, en el polvo, en cada foto, en el sillón, firme, bebiendo su bermú, viéndonos crecer, viéndote envejecer...

cuanta falta me haces...

me mojan la cara y tienen un sabor amargo...

En noches así quiero alejarme, dejarme, buscar algún camino incierto y ver que pasa..., por eso detesto estos tiempos, detestar no solo lo que es el tiempo sino lo que soy en el, es un conflicto.

En noches así quiero dejarme, alejarme, que me encuentre alguien que no me buscaba y ver que pasa. Vos que ya me desgastaste el querer deja de buscarme, a menos de estar sin querer y ver que pasa...

En noches así no quiero nada, no queda nada, no busco nada, queda en nada..., no veo que pasa, no me veo pasar, no niego para dejar...

En noches así, quisiera olvidar como hablar, no tocar para sentir, cortarme las orejas para oír, pegar los parpados para imaginar, arrancar mi lengua y escupir la sed. Perder los sentidos y ser solo con la percepción.

Si hubiera nacido árbol viviría miles de años y me parecerían un día, crecerían ramas irregulares, oscuras y claras, de madera muy dura y áspera en lo mas ancho ablandándose y suavizándose hacia las finuras; las hojas reflejarían el color que cada uno quisiera ver, y quizás alguien las viera como luz.

Aves gigantes buscarían refugio en mis laberintos, bestias y mujeres reposarían bajo la sombra. Mis raíces harían amistad con los gusanos y se aforrarían a los huesos bajo tierra.

En verano sollozaría oxido en gotas si peso.

Saldría a correr con el viento, a nadar con el agua, a entristecerme junto a las nubes de un bajo gris.

Si no fuera humano no existiría locura. ¿por que este abismo desde mi piel hasta eso que llaman alma?

Y sigo despreciando lo, que?

...

Cuando uno cree en las personas ciegamente siempre sale lastimado, y ya no me queda lugar para cicatrices.

Que aburrido.

Pero no se muere, se quedará desangrando por siempre, al menos que venga quien disparo el arco, solo esa persona puede volver a unirlo y parar la eterna hemorragia de confusos sentimientos.

Personalmente quisiera que se muera, así no sufre, y quien lo mato sufra arrepentimiento por atacarle así.

La próxima imagen será el atacante, talvez.

De repente comenzó a hablar por la noche, nadie le escuchaba, pensaba y pensaba frases que tenían mucho poder para el, pero volvió a dormirse y todo se perdió entre los laberintos que marcaban las sabanas.

Ay! vi muchas flores bebiendo sangre desesperadamente, que escena tan triste... , me confesaron ellas mismas:

"La belleza nos la otorga la sangre de nuestras victimas, cazamos con la lindura, matamos cuando entregamos amor "

Luego yo pensé que quien domine a las flores tendría gran poder, un poder capaz de acabar con todo, una destrucción que trajera paz, muy agradable, bésame por favor!.

Ahora recuerdo, un pequeño ser que imanaba mucho dolor producto de la tristeza y sufrimiento, cuando lo vi me reí de el, me ataco con sus pobres fuerzas, deje golpearme como castigo, luego lo ayude , aunque no comprendió mi idea, cada día añoro mas el poder de las flores.

"Estas aquí pero tus ojos aun ven la muerte"